posa la testa in un cielo piccolo
chi ci vive come un insetto cerca l’opposto
un universo amplissimo, mai ricordato.
Ma di un profondo immaginato
non trovi l’inizio, man mano ridotto
in un pennacchio di sole, incessante natura di sciame.
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sembra, seguire la fila delle stagioni
pertanto che rodi il tuo turno.
L’orbita diventa un assalto come
trovare un posto in parcheggio o il centro
nostalgico, mentre un vento contrario
continua a smarrire ipotermie sotto il sole
e con sotto i libri più cari a bruciare.
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grazie alle alte leve, ma non servono per le tolleranze
piuttosto le spinte delle foto di gruppo
stai attento a quel tacco che batte e schiaccia
a quella posatura di faccia senza spargimento di sole.
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Julie Heffernan Self Portrait as Tap Rootpart

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presto un bacio che presto lo ricambi
e intorno ai monti imparo le propaggini
il vento e scriverti da un piccolo crinale
mi fa vedere il mare, più in grande notti estive.
Più grandi anche le parole, qualcuna
non ancora pronunciata, per tenebra
ancora più taciuta, e talvolta così divisa
nelle parole scruto come se avessi perso qualcosa.
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perché il bacio non basta al bacio
neppure così premuto o romanticamente custodito
Più spesso è cieco, né è possibile stargli dietro
quando nel respiro e nello sfavillio uno
e non per sé apre la bocca
per altra lingua la tiene aperta
punta sul vivo, la corda d’aria, prima che cumula.
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[  ho in mente la spina non le rose
come il segno nella frase
la interrompe. Tutto scorre e ben tagliente.
Ho in mente il sangue che se non esce punge  ]
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Perché poi nelle venature le parole continuano a germinare
nello sforzo del traboccamento e della dispersione.
Qualcuna si ritrae o non sopravvive senza felicità terrene
Ciò che ne consegue, nelle lettere d’amore
[che talvolta scrivo, nel modo fine fine di affettare le cipolle]
è che non sono morbide, rimangono divise
io stessa alla radice
tengo distante la piena delle rose.
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Uno sul traliccio del vissuto
nel buio che potrebbe già cadendo
avrà girato come un falco abissale
avrà, preso per fame, e poi abbagliato dalla neve
in picchiata di pensiero: terra, salvo luogo.
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ma attraversare il sogno, poi ti sveglia
e nella lunga terra, davanti, ansiosa
nella terra dove poi si posa la prima pietra
tolta, come il pane, dalla bocca
ogni stella appena sorta, poi riflessa
edificante il rosone delle mani.
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ma osservare il padre con la cecità della neve
che rende i fili impassibili alle mani, uccellini
per contatto impigliati. Appaiono edifici, grandi fuochi
portati dai cacciatori musicali, e quali nodi
per tendere le reti, da bambini
si impara a lasciare le briciole sui davanzali
per attirare i becchi con i bagliori.
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Ma poi il cappotto copre o denuda
sotto non c’è calamita né piuma
ma la pelle già che rischiara
lungo la strada l’andare frontale
la melodia della neve.
Altro subentra al cuore
le montagne con le visiere
di amido fin dalla nascita
e l’analogia con le spighe
il bianco come l’oro del seme
che abbaglia, fa smettere di respirare.
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Grazie di cuore Anila!

e grazie di cuore Narda

QUI

Quanto andare per tensioni
mani nella sferza delle molle
e dove ti pensi, quanto più tirato, inafferrabile
arriva lo spezzarsi degli anelli
nervi come cinghie slabbrate di satelliti.

*
ogni tanto la morte mi coglie in mille faccende
al più sopraggiunge, prendendomi di fronte.
Di prodigioso nessun segnale d'allarme
vicino all'argine continuo a piegare le calze
o cose del genere. Però le dita rimangono morbide
non tocco, né sposto il cadavere.

*
è che nessun raggio mi corre
passa le bende, tira le mani.
Non ci sono interruttori
e i pianeti prigionieri arrivano
in ritardo dal passato
come un suono di grammofono
come un bacio
che ti riporta dolce nel vano.

*
le mani atterrano per prime
e dopo che cadute, continuano a salire
(in alto un cielo minore che pesi poco come la neve)
ad un certo punto della creazione
fatte non per splendore, ma per posarsi  ovunque
api di polvere in polvere. Beato polline.

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dove come perché

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dentro la storia si afferra una piccola zolla
che dopo avere viaggiato e a lungo sentito
non poteva bastare. Ali abbandonate sulle sedie
cautamente quotidiane, fremono ancora prove
e a seguire
vento che non sa dove squarcerà lo spazio
non ancora stretto.
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*
E come sarebbe anni dopo il padre
siede con il figlio nell’incavo
del piccolo centro, non trovando odore.
Temporale è il sole e rientra nell’origine.
Non c’è falso d’immagine sulla panchina
perché terrena la madre diventa grande
e ogni morte imitante ne stringe una
l’uno sull’altro, l’onda la riva
c’è qualche riparo all’insidia
la terra salvata per mano per strada.
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*
E come sarebbe l’architettura di un uomo:
al luminoso perché ognuno appartiene
ad un vento intensivo, non a un piano regolatore.
È autunno, spira da ovest, con tutto il suo guanciale
vita e morte insieme si soffocano di premure
e in questa illustrazione ogni permanenza in fiore
nel petto le strettoie dove le radici pescano e creano disturbo
udite udite il dubbio: il perché di un mondo curvo.
Come da tanto spirito.
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appena di neve

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Da un lato l’ala sepolta è il primo indizio
per chi con la lampada cerca sotto il chiarore
la mano dalla ferita inguaribile è appena sopra la neve

l’altra che è più reale segue il dolore.
Invecchia con il bambino che ne raccoglie le piume
e le conserva nel libro.

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*
di più, ti è chiara la neve
che imbeve il fogliame dei tetti
a lungo in preda a noi stessi
per non spezzare la casa
E sotto la franca distesa
non già compagnia nebulosa
dei cari superstiti
ma il vestimento di oggetti
tramandanti vivi, presi in ostaggio
terreni.
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*
poi sull’altro versante i bambini turbinosi
sbucano dai cappelli, scivolando di neve
coi sacchi per l’immondizia
questa la fanciullezza inamidata dal ghiaccio.
Dentro il calore scomparso il fuoco è possibile
inaugurato da un semplice soffio di un astro
di un polmone che rosso, quando è piccolo
tieni avanti la sciarpa o la mano per non perderlo.

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