margherita ealla

SU NEOBAR: DEDICA   (un piccolo ebook)

Grazie Abele!

.
.
per una storia prepara la pianura, la primula
di gola che se ne ricava. Ma la terra è nera
sul bianco dei denti principianti. Adesso stringi
esce un filo di collina
un uomo che in alba o via di sua inflessione
dà all’occhio tessitore il proprio cerchio infernale.
.
.
*
Ma il nulla è già al portatore
gli viene detta la caduta in fuori, nell’abisso
come l’ossessione del guardiano che gira le stanze di uno
a scacciare l’intruso. Ma la percussione non è di palmo locale
esattamente di cantico interiore. C’è del cinico e del
sussulto più epidermico, come una forma diffusa di specchio
e di attracco porto a porto.
.
.
*
o in tanta selva disfatto
per indugio e struggimento
il cervello piccolo chimico
della bella bestia inclina
a una sola mistura
girando nella voliera
fango fango della sua tela
ma senti che suona
fra carne e ossa
come una foglia secca
la parte di una carezza
o di un colpo che stacca
una parte al tutto che si ricrea
oh alla fiera
che è nostra causa
di filigrana.
.
.
*
o alla moviola.
Com’è la terra che aspetta foglia dal microbo soave
per esigenza di creazione
tenendosi alla prima personale singolare
entra ed esce dalla carne nel proiettile delle fioriture
e questo devi averlo toccato, anche sul guscio
che la fiamma riverbera vuoto, e il fuoco stesso
vivente di ramo in ramo, in mezzo al nero, sa
di essere dentro il mirino, tra mille fogliuzze
come la bestia di scaglie che monta il cielo.
Al solito, dunque, senti invano: il tuo Dio si esercita da solo
l’azzurro è puro, dà capogiro e le nuvole di alluminio
tremano, in vivo al colpo.

.
.

[ testi a continuare quelli pubblicati da Fiorella D'Errico QUI ]

.

Sono sul suo Blog  “Passaggi d’anime”

QUI

Grazie Fiorella!

.
.
Se per l’acqua mescolata dalle ossa, se per l’acqua in rosso smossa
sbandierata ai quattro venti, se per l’acqua questi venti caldi
e le ossa nel cambio di colore prendono tutta l’attitudine a spolpare
rimasta nello scorrimento, se non vi è inferno che l’anello bianco
nella congiunzione permetta di avanzare, e se per la polpa stessa come un cane
attaccata a vivere sopramente, se per vanità rosa niente mi scinde, né
per lunghi anni un monte è stato base alla lampada
supponiamo sotto a chi canta, a chi mi avvicina la bocca rotonda
tenerci alla luce, a chi mi divora.
.
.
*
se ho necessità di manovra, tuttavia, e in eguale misura
pensieri nativi di una certa grandezza
affacciandomi alla porta guardo la mia ombra
appropriata a me, che mi illustra
per questa fiamma nerastra su e giù risorgo
per questo fumo di mondo cado al suolo.
Diversamente non mi separo
sono tutt’uno con il mio bel primitivo
ma questo doppio che mi desse un frutto
dove sta l’elemento nutritivo dello specchio.
.
.
*
supponiamo la temperatura dello spirito
per il lingotto dove sei colato
Tutto questo: le mani tastano
chi sono, vanno sprofondando.
Ma nessun altro in fondo
è nitido così alle enfatiche.
Cerchie di dita intorno alla sillaba premuta
tengono la noia come un leone la preda
qualche dolore segna la carne come un vestito.
Nella ipotesi di un paradiso da capo
l’ombra ha un pendio, il permesso di essere
il corridoio di un tronco. Per la verità
non c’è simbolo o stato d’animo o punto.
Il particulare su barchette di carta si muove
splende o no, ma non può scappare dal sole.
.
.
*
la vista un buco dove peschi corporeo
come sul ghiaccio. Attento a non sprofondarvi adesso
rompendo il fango e la distanza dallo spirito.
Lo sai bene, dietro il ramo spunta il sonno
e le pupille basate sull’eterno
infantile hanno deciso: si protrae.
Infine la terra sa di madre, le radici
nel comprenderti hanno un brivido.
Perché il braccio ossidrico e l’amore
tornato con il sole fra le più alte cose va ripetendo
e anche noi nel recinto spieghiamo l’estate col frutto
la mania di grandezza col piccolo.
.
.
*
per piantagioni di bellezza
amarissima qualcuno attraversa
l’intera realtà può farcela, dà la maschera
e carne e ossa da giorno breve, inerzie
da piccolo pedone . Ma per amore
erbe brille e un temporale, come un fiore
venisse dalle unghie a infiorare
o un malumore di montagne saprofite di sole
con il ghiaccio chiaro in cima che ti obbliga a seguirlo
il vento che non sprofonda con le sue fortezze di sughero
e il vero dolore prende la sua identità di semplice dolore
le cose sono parole, non vogliono replicare.
.
.
La versione originale con il pdf (da scaricare) su neobar: QUI
.
Ringrazio di cuore Roberto Matarazzo per l’opera pittorica  e Abele Longo per la pubblicazione
.

.
……………[il custode dei marmi. discorso immaginario in San Salvatore]
.
uno che arriva a crescere cura
senza copertina d’infanzia, ritagliando
il narciso turistico, il marmo nero che supplica
di risalire la strada.
È questo paura che la città scompaia
/ vita tanta tagliola /
a mettere fuori la testa. Clessidra nostra
la polvere sosta senza mai equilibrio.
.
.

*
……………[il custode della scrittura che penso]
.
C’è sempre qualcuno – più d’uno
che riporta ogni grano che sale la china
la ripetizione, come una pugnalata, della scrittura.
Ecco che cala, posa la valicante spalliera.
Fervidamente la gioia
da racchiudere come il mare le uova dei pescherecci.
.
.

*
tanta barocca in marmi pieni di traccia
che come rospi aspettano un bacio trasformante di sole
e sopra terra va e viene la vena fuggiasca di paure
la reticella in serbo del potere.
La mente infatti si è data un padre da cui discendere
ma tutto a mamma polvere e fra le pietre
l’alzarsi d’anatre della luce
e seguirne il volo, dare ascolto, agitando le mani
nient’altro.
.
.

*
ma nel mercato dove mi eclissa l’intera riva d’orto
porto la mia infanzia del bosco, ma a dirla, allo stremo
non c’è luogo. Ora, mie care foglie siete uno spago
come i frutti e le grida dei venditori dai colori forti
come gli insetti prigionieri, forse ospiti, fra le piume
Il coltello che scintilla in sé riunisce sole e neve
ma fuori rende le carni, espone.
.
.

*
Ora per la gloria immemore degli insetti
senza accorgermi è questo ammasso al vento
più origini suggestionabili poi convivono.
Capirlo o nemmeno, anch’io disposta sul mio bell’amo
faccio voce, vengo alle nervature più ostinate, a foglie bene.
Ora, la domesticità è seme e, conseguente, la città che scende
profonda fino al mare, su è giù case conchiglie e fin banchine.
.

.
.
*
tutto nel lasciarmi prendere è estate
e la distanza dal sole che si riconosce
essere altissima sorgente, avvicinarsi oltre
le punte di colore, stringere brulicare
della bellezza madre, la tua barba
che sfregando mi arrossa come un colpo di sole.
.
.

*
[il tuo gesto si inscrive nei cerchi
che gli amanti da sempre millenni
scostando la ciocca di capelli
fino ai luoghi più impervi dormirvi
fuori culla il raggio che estranei]
.
.

*
nello scuro dei monti
fra i miei capelli barcolli
e non sai se gli inverni hanno lasciato
picchi nevosi per il tempo che passa
(è fra noi e pronuncia le ossa)
.
Così una coperta di terra è materna
ti tiri i miei capelli sul viso, grato
di essere stato raggiunto
e come un cuculo adesso il tuo gesto
nel nido, senza la forza di andare, riverso
.
poi di nuovo è un qualunque ragazzo
con il busto proteso.
.
.

*
Il sole nella ripetizione della sua nave gialla
agitata ampolla che nel dormiveglia alterna
i nostri spazi lenti e la dinamica dei sensi
pronti a moltiplicarsi
.
e piano con i propri zoccoli su queste teche d’oro:
il ciuffo dischiuso del mattino (sia il mio che il tuo)
è un piccolo puledro.
Strano, premendo dolcemente, riportarlo a inchiostro.
.
.

*
……………………………………[infine nella valletta...]
.
sei qui. Adesso. Il bacio come un cerbiatto
che io avvicino.
Ma guarda , l’infanzia risponde
in modo eversivo, e in qualche punto
del buio, si mette avanti – e indietro -
mi porta ad un abbellimento indolenzito
Quanto poco domestico questo bacio
sacro accerchiarlo.
.
.

*
[Anche l'autunno del tuo petto largo
mi trascina nella sua cascata.
O la nostra durata – da bocca a bocca-
una volta sola non basta.
Se fosse una freccia non smetterebbe di puntare
e il tempo non capace più di marginare]
.
.

.
.
[le tue mani, femmine che partoriscono lo scrivere
non una scrittura piena dal cordone, poi deriva
ma una breve mosca, in cerca di risposta
che alla dolcezza si appiccica e alle ombre sulla carta]
.
.
*
Una notte sospesa alle foreste, l’uovo di mondo
della luna. Non c’è infatti fibra che sottoposta
a calco lunare non diventi interiore
o, perlomeno, venata in ciò che muore
non riprenda l’alto mare dell’albume
per farsi rosso vivo. Un esempio è questo scuro
venire dalle ombre, per poi uscire
delicati alla frantumazione.
Onde, montagne, È un turno terrestre, amico
ruota bene.
.
.
*
del resto più colore è invano
spalmato lungo il filo, poi confonde
le lenze e il piano nobile, fa giungere
il nervo implicato con il bianco
poi alveo del papavero solare
crescente oppio miele.
.
.
*
ma la discesa è infera stazione
lì si percorre il raggio minore
del singolo bagaglio
portato come anello
chissà dove che lega
o quanta bellezza catena
senza effetto di chiave
.
.
*
intriso nella carta
prendi in custodia ciò che sgorga
che non sia troppo fredda la linfa di sambuco.
Come giocolieri le parole hanno spostato
le mani verso più sensibili tendoni
esibirsi o bei liberatori
con la consegna delle chiavi
o altre pulci, spiriti buoni.
.
.

.
.
*
Ecco fra i vari trascorsi che lasciano i boschi
obliqui alla calma, la sera scurisce l’ortensia
dell’aria sopraggiunta, senza rinuncia
alla materia fredda, di colpo alla finestra
nel buio primordiale. Ma prima che scompaia il sole
prima delle nostalgie, prendere le parti dell’amore
e delle sue radici giulive, andare sul filo di montagne
chiuderlo da sé, quel pettinino.
.
.
*
un tempo di alberi che tengono i tronchi allineati e soli
di tutti i colori il rosso è quello che brucia.
Ma anche che indugia: l’ape focaia è parte della pietra
nel presentimento di un’arnia spezzata
benché i soldati sigillino il luogo originario
e il segno stesso ceda l’abbaglio come un qualsiasi castello.
.
.
*
Piove silenzioso che il cielo sembra poco
non per proteggerlo, prima di partire
hanno decapitato il bosco, la radice del liquido
-da orecchio a orecchio – adesso scende
la moneta bifronte di cui sei ospite
gira la sorte, nel moto del sole
la casa si chiude e come calare
la rosa sfiorata che si sottrae.
.
.
*
di felicità a dipingere, ma non sei felice
la mano indocile sofferma il mare
avvertendo il piccolo morire
di un’onda che procede, nera
dove annaspa il piede, o bianca
Che sia nella sua mandorla, a te che incute
la messa in ombra del chiarore della specie.
.
.

.
.
ma ad aprile la piantumazione
arriccia la terra di talee e molti
sognano il trapianto di venticello
o comunque di mettersi in salvo
perché la casa in autunno
bene o male ha un suo angelo
un’ala di basilico custode
per ore di materne dottrine.
.
.
*
le posate tolleranti, più le forbici
per il taglio dell’agnello.
Visto di seguito il pranzo portò ognuno
ad usare il mezzo più conveniente
oltre la zona di riposo della cenere
e a una serie di spasimi bambini
baci anche sulle rubizze, a più mani.
.
.
*
passino i più cadaveri sui baratri dirimpettai, che i fiumi
e dai balconi aspergi il concime ai novelli gerani variati
a novembre in crisantemi per la colorina della via, che in bocca
alla ragazza diventa una fiaba sonora, dimostra un’ape operaia.
.
.
*

posa la testa in un cielo piccolo
chi ci vive come un insetto cerca l’opposto
un universo amplissimo, mai ricordato.
Ma di un profondo immaginato
non trovi l’inizio, man mano ridotto
in un pennacchio di sole, incessante natura di sciame.
.
.

*
sembra, seguire la fila delle stagioni
pertanto che rodi il tuo turno.
L’orbita diventa un assalto come
trovare un posto in parcheggio o il centro
nostalgico, mentre un vento contrario
continua a smarrire ipotermie sotto il sole
e con sotto i libri più cari a bruciare.
.
.
*
grazie alle alte leve, ma non servono per le tolleranze
piuttosto le spinte delle foto di gruppo
stai attento a quel tacco che batte e schiaccia
a quella posatura di faccia senza spargimento di sole.
.
.

.
.
Poi nelle cancellazioni saremmo tornati soli
ma adesso
i fili di baci sono all’inizio, in punta di bosco
ma non durano a lungo, tuttavia ci appartengono
e come carboncino
ne basta uno.
.
.
*
[quello che ora voglio
perciò rovescio il collo con tutte le piume
è di posare la mia percussione.
Solo allora il mio orecchino di rame
lascia la madre, risponde, smette di tintinnare]
.
.
*
[teniamola la poesia, nessuno ci obbliga
in luogo di musica a non essere sorda
e comunque più in là è solitaria
o peggio, senza mare alcuno, dice io]
.
.
*
ma gli amici quanto ti fanno aderire
nel locale le voci per rimanere sole
dovrebbero oltrepassare, non me e te
o ciò che di più caro ci appartiene
ma questa maternità da congiunzione
che figlia in morendo e sorride.
.
.
*
aspetta, ci allontaniamo
in modo differente
dentro la prima immagine
continua ciò che accade.
Non è il tratto così pulviscolare
ad essere crudele, né azione
né quiete da non appartenere
L’uno all’altro, prima del ricordo
del modo concentrico di essere nel gesto
un bacio sul pianerottolo
ci rovescia nel tuffo, ci siamo detti per sempre
all’inizio.
.
.
*
Ti raggiungo e senza più meta
anche la città lattiginosa sale le scale
con un fiore di sole levato dalla palude
Cosa ci preme, abbandonate le fughe
ora che le nostre canoe sono sulla riva
e il tempo palesa una cruna
per i fili sospesi, di colpo intrecciati.
Di noi intorno alle siepi, chi poi si scioglie per primo
torna a distinguere la propria concezione del mondo
la mano
non importa abbia generato una causa
per pura sofferenza. A toccarci basta una foglia
che trema già in poca aria.
.
.
*
[perché tornati infranti
dentro i mondi che ci somigliano
sobbalziamo ad ogni minimo specchio
dell'antico cuore. C'è una soglia natale
che ci socchiude e un cordone
raddoppiato da serbare. Ora
non confondere le cime
quelle puntano senza dolore e grande è
mentre si sale]
.
.
*
[incontro nelle letture
un pagina più corposa irregolare.
Tocca, citando Canetti, de «il modesto compito dello scrittore [...]»
Penso a quante fibre il corpo trami in modo regale.
Il superbo dell’amore o che scrive]
.
.

.
.

Uno sul traliccio del vissuto
nel buio che potrebbe già cadendo
avrà girato come un falco abissale
avrà, preso per fame, e poi abbagliato dalla neve
in picchiata di pensiero: terra, salvo luogo.
.
.

*
ma attraversare il sogno, poi ti sveglia
e nella lunga terra, davanti, ansiosa
nella terra dove poi si posa la prima pietra
tolta, come il pane, dalla bocca
ogni stella appena sorta, poi riflessa
edificante il rosone delle mani.
.
.

*
ma osservare il padre con la cecità della neve
che rende i fili impassibili alle mani, uccellini
per contatto impigliati. Appaiono edifici, grandi fuochi
portati dai cacciatori musicali, e quali nodi
per tendere le reti, da bambini
si impara a lasciare le briciole sui davanzali
per attirare i becchi con i bagliori.
.
.

*
Ma poi il cappotto copre o denuda
sotto non c’è calamita né piuma
ma la pelle già che rischiara
lungo la strada l’andare frontale
la melodia della neve.
Altro subentra al cuore
le montagne con le visiere
di amido fin dalla nascita
e l’analogia con le spighe
il bianco come l’oro del seme
che abbaglia, fa smettere di respirare.
.
.

Grazie di cuore Anila!

e grazie di cuore Narda

QUI